Der Text des Interviews aus dem Instagram-Beitrag
Achtung! Die Übersetzung wurde mithilfe von KI erstellt, Fehler sind möglich
„Entschuldigung, ich fahre weg“, — schrieb ich meinem künstlerischen Leiter. Ich verstand, dass wenn ich einige Tage nehme, um Sachen mit der Wohnung, Dokumenten und so weiter abzuschließen, das unehrlich sein wird. Ich musste sofort und keine Sekunde später ausreisen. Hier kann es keinen Kompromiss geben.
Ich kam irgendwie auf die Idee, Geld von der Karte abzuheben. In der Bank schaut mich der Mitarbeiter an und fragt: „Ist Ihnen etwas passiert?“. Ich sage: „Mit mir ist der Krieg passiert“. Ich weiß nicht wie, aber er hob mir die ganze Summe ab, ungeachtet der Beschränkungen. Wir tauschten diese Rubel noch in Dollar, das war ein Wunder, ein paar Stunden später war es schon unmöglich.
Aus Moskau flog ich in die VAE, von dort — nach Polen. Fand ein großes Freiwilligenzentrum in Warschau. Dort hatte man Büroräume in eine Kantine umgebaut… Betten, Bäder. Dorthin brachte man unsere Menschen. Ich übersetzte, spielte mit Kindern, begleitete zum Bus. Blieb dort drei Wochen und kehrte in den zwanziger Märztagen in die Ukraine zurück. Ich fuhr, schaute auf Felder, Kontrollpunkte, Igel, Schilder „vermint“ (auf Ukrainisch), und verstand, dass ich die richtigste Tat im Leben getan habe. Die Ukraine ist für mich wie ein geliebter Mensch — wenn es ihm beschissen geht, muss man neben ihm sein.
Die Familie meines Freundes und er selbst waren in der Besatzung im Dorf Kopyliw (Oblast Kyjiw — Anm. d. Red.).
Er schickte mir ein Video, wie auf der Straße einige Stunden eine Kolonne russischer Technik fährt. Danach verschwand er, sie hatten ein paar Tage keine Verbindung und kein Licht. Sie saßen im Keller. Dann fand sich auf der Nachbarfarm eine Solarbatterie. Dann töteten sie einen Hammel, teilten ihn mit den Nachbarn und kochten etwas auf dem Lagerfeuer. Dann flog eine Granate an den Zaun. Dann gelang es ihnen wie durch ein Wunder auszureisen.
Anton sagt, dass es am ersten Tag beängstigend war, und dann fühlten sie nichts mehr. Erst als sie die ukrainischen Flaggen sahen, verstanden sie, dass sie überlebt haben. Seine Mutter kehrte am Tag nach dem Abzug der russischen Truppen aus Kopyliw zurück. Sie fuhr, um den Garten zu bestellen und nachzusehen, ob die Ziegen leben. Die Ziegen überlebten, und eine gebar Ziegenjunge.
Am zweiten Tag nach der Befreiung Butschas wurde Anton gebeten, dort heiße Mittagessen hinzubringen. Er begann gleich nach der Befreiung mit Freiwilligenarbeit. Ich bat darum, mit ihm fahren zu dürfen. Wir fuhren ein, alles war voller Splitter, Panzer, Technik. Aufgeräumt waren nur die Leichen. Es gab Menschen, die sich in Kellern versteckten. Wenn sie uns sahen, baten sie sofort anzurufen, den Verwandten zu sagen, dass sie leben. In Butscha sah ich einen abgerissenen Arm am Straßenrand. Dort war ein Mädchen-Teenager, das auf Absätzen und geschminkt herauskam, etwas schmutzig, im Ruß — Wasser gibt es ja nicht. Aber sie ist ganz schön, weil die Presse kommt.
In Butscha filmte ich mit dem Telefon und postete auf Instagram. Menschen begannen mir zu schreiben, dass ich ein undankbares Mistweib sei, na, Russland habe mir doch so viel gegeben. Das sind meine Zuschauer, die zu mir ins Theater kamen, Blumen schenkten und sagten: „Ach, du unser ukrainisches Sonnenscheinchen“. Jetzt habe ich wenige Abonnenten: ich löschte alle, bei denen ich das Z-Zeichen auf der Seite sah.
Jetzt knüpfe ich Kikimora-Tarnnetze für unsere Scharfschützen. Dorthin kommen Mütter mit Kindern, die Älteren — knüpfen auch, die Jüngeren — malen Bildchen mit Wünschen für unsere Jungs. In jede Kikimora, in ein Täschchen, legt man eine Zeichnung. Alle achten darauf, das ist wie ein Segen. Ich knüpfe diese Knötchen und bete jeden durch. Wenn ich einen Ärmel mache, denke ich an diesen Arm: „Herrgott, bitte, dass dieses Ärmchen heil bleibt!“. Wenn die Soldaten Rückmeldung geben, na, ausgezeichnete Kikimora ist herausgekommen, freue ich mich, wie wild das auch klingen mag.
Als ich zurückkehrte, schämte ich mich, über mich zu erzählen. In Polen traf ich eine Frau, die vor dem Krieg flüchtete. Sie begann, über mich zu fragen, und ich konnte nicht sagen, dass ich in Russland gelebt und gearbeitet habe. Ich schwieg. Aber ewig verbergen wird nicht gehen, deshalb fange ich allmählich an, neuen Bekannten von mir zu erzählen. Manchmal höre ich: „Gott, was machst du hier? Fahre in dein Russland!“. Ich verstehe die Menschen, ihre Reaktionen sind erklärbar.
Ich habe eine proukrainische Familie, sie waren immer so. Als ich 2010 in Moskau am Schauspielinstitut studieren begann, war der Vater im Schock. Ich war 20, ich nahm seine Worte nicht wahr. Ich interessierte mich nicht für Politik, glaubte, dass die Kunst rettet und vereint. Wie konnte man sich nur so blamieren.
Ich habe das Gefühl, dass ich 12 Jahre lang mit einem Abuser gelebt habe. Wachte morgens auf, und er hat meine ganze Familie getötet. So nehme ich jetzt den von Russland entfesselten Krieg in der Ukraine wahr. Als ich nach Hause zurückkehrte, war das Erste, was ich dem Vater sagte: „Papa, du hattest in allem recht“. Aber ich bedaure es nicht. Das ist Erfahrung. Das Wertvollste, was es im Leben gibt.
