Der Text des Interviews aus dem Instagram-Beitrag
Achtung! Die Übersetzung wurde mithilfe von KI erstellt, Fehler sind möglich
Wlada.
Bis zum 24. Februar war unser Plan im Falle eines Krieges: ausreisen. Unsere Lebensweise und unser Beruf erlaubten es, in jedes Land umzuziehen und dort ziemlich gut zu leben.
Am 24. Februar luden wir das Auto, standen Schlange für Benzin, Schlange in der Bank. Aus Odesa konnten wir ziemlich schnell nach Moldau gelangen. Wir fuhren aus, und dann drehten wir einfach schweigend um und fuhren nach Hause.
Die ersten Fotografien des Krieges machten wir Anfang März. Wir kamen als Freiwillige zum Bahnhof. Kostja machte Aufnahmen, wie Männer sich von Familien verabschieden, Frauen und Kinder ausreisen. Wir verstanden, dass wir etwas haben, das wir fotografieren können. Einfach wird das etwas völlig anderes sein.
Wir fuhren in Irpin und Butscha vor den Journalisten ein, wir sahen alles. Aber wir waren naiv, am Anfang des Krieges hatten wir das Prinzip: keine Toten zu fotografieren, wir wollten, dass unsere Fotografie Hoffnung gibt. Das mündete darin, dass unsere Fotografien die russische Propaganda nahm: „Da, [dort] war ein Fotograf, und seht, er hat keine toten Körper“.
Danach verstanden wir, dass das Foto, das Hoffnung gibt, und das wahrhafte — das nicht immer dasselbe Foto ist. Manchmal, wenn du willst, dass das Foto wahrhaftig ist, muss es grausam sein.
Wir mögen keine Reflexion über das Thema, wie schwer es uns moralisch geht. Das ist unsere Wahl. Wenn es schwer ist, können wir alles lassen und für einen-zwei Tage nach Hause fahren.
Odesa lebt ein normales Leben, ich konnte gerade ins Café gehen und Tatar essen. Ich kann es mir leisten umzuschalten. Und es gibt Menschen, die das nicht können, weil ihr Zuhause nicht mehr ist.
Wir kommen an: Privatsektor von Tschernihiw, neben einem zerstörten Haus sitzt ein 70-jähriger Mann. Sagt: „Das Haus — ist Vergänglichkeit, Unsinn. Aber wer gibt mir die Frau zurück?“. Wir trafen ihn im April, und im Juli wären sie mit der Frau 50 Jahre verheiratet gewesen. Ich weiß nicht, wie man einem Menschen helfen kann, der 50 Jahre mit seiner Frau gelebt hat, und sie ist nicht mehr. Wir mit Kostja sind fast zehn Jahre zusammen, aber wenn ihm etwas passiert, weiß ich nicht, wie zu leben.
Manchmal macht sich Kostja Sorgen, dass ich mit ihm fahre. Soldaten sagen: „Du bist klein und zerbrechlich“, — und lassen mich an einer sicheren Stelle. Und mir ist an dieser sicheren Stelle um ein Vielfaches unruhiger.
Wir geraten regelmäßig unter Beschuss. In der letzten Reise wurden direkt die Stellungen beschossen, wo wir uns befanden. Wir mit Kostja landeten in verschiedenen Schützengräben. Gott sei Dank hatten wir Funkgeräte, und die Soldaten erlaubten uns, sie zu benutzen.
Wir konnten wenigstens kommunizieren: lebst du oder lebst du nicht? Ich liege und mache mir mehr Sorgen nicht um mich, sondern um ihn, und er — um mich.
Das Schlimmste unter Beschuss — wenn du in Panik gerätst. Das schadet sowohl dir als auch den Umstehenden. Deshalb wenn irgendein Trash passiert, ist uns im Moment nicht beängstigend. Erst dann, wenn ich im Kopf durchspiele, was hätte schief gehen können, kann ich mich im Bad einschließen und losweinen. Und Kostja schaut in solchen Momenten stundenlang auf YouTube ein Video, wo irgendein Typ erzählt, wie man richtig einen Rucksack packt.
Meine Eltern haben mir im Juni, mitten im Krieg, einen Chihuahua-Welpen geschenkt. Sie rechneten damit, dass ich mit dem „Kind“ auf den Armen zu Hause bleibe, aber es funktionierte nicht. Wir begannen, ihn mitzunehmen. Er ging durch Schützengräben, übernachtete an Stellungen. Er heißt Ukrop.
Am Anfang des Krieges stürzten sich Menschen auf den Menschen mit Kamera, wollten ihre Geschichten erzählen. Alle waren sicher: jetzt zeigen wir der Welt, den russischen Abonnenten, was geschieht, und alles wird aufhören.
Jetzt sind die Menschen müde, sie fühlen sich wie im Zoo. Du lebst im Keller, die Wohnung ist zerstört, es gibt kein Wasser, ständig wird beschossen. Und periodisch kommt ein Mensch mit Kamera und bittet dich zum hundertsten Mal zu erzählen, was geschieht.
Natürlich, du schickst ihn zum Teufel. Es waren schon Hunderte solcher, die dich baten zu erzählen, und das hilft nicht.
Ambitionen, Dokumentaristen zu sein, hatten wir nie. Wir liebten wirklich, was wir taten. Aber [jetzt] kann ich genau sagen: zu Love Story kehren wir nie zurück.
Wir haben einige Hochzeiten von Soldaten gefilmt, aber das ist etwas ganz anderes. Sowohl er als auch sie wissen nicht, ob es bei ihnen jenes „lange und glücklich“ geben wird.
Wir lachten noch vor dem Krieg, dass Kostja eine Superkraft hat: bei einer Hochzeit kann er immer feststellen, ob das Paar einander wirklich liebt. Jetzt bei keiner einzigen Hochzeit von Soldaten, die wir filmten, war es so, dass nicht aus Liebe geheiratet wurde. Diese Liebe kann man mit einem Messer in der Luft schneiden.
Um ehrlich und aufrichtig die Liebe zu filmen, müssen in dir bestimmte Einstellungen sein. Nicht dass wir diese Einstellungen verloren haben… Aber in nächster Zeit wird es uns nicht gelingen umzuschalten.
Kostja.
Wenn du eine Nachricht gelesen hast und [an den Ort] zum Filmen gekommen bist, ist die Nachricht schon nicht mehr aktuell. Deshalb hilft mir die Wahl, wohin zu fahren, die Intuition, und — lacht nur nicht — prokremlerische Öffentlichkeiten. Dort schreibt man oft Nachrichten, bevor sie geschehen.
Mit Soldaten gibt es verschiedene Situationen. Sie können sich zu Fotografen absolut unterschiedlich verhalten. Jemand hat gestern seinen Kameraden verloren und verbindet das damit, dass der Kamerad einen Tag vor dem Tod ein Interview gegeben hat. Ihn überzeugt man nicht. Das ist normal.
Meine größte Angst — in Zynismus zu verfallen. Ich sehe viele Profis ihres Fachs. Oft, nachdem du ihre Gespräche angehört hast, fängst du eine Note Zynismus auf. Ich fürchte das, deshalb versuche ich, die Menschen nicht zu vergessen, mit denen ich arbeite.
Wenn deine Fotografie nicht gut genug ist, geh näher heran (die Phrase gehört dem Fotografen Robert Capa — Anm. d. Red.). Das ist mein kleines Credo im Leben. Wenn du etwas schlecht gefilmt hast, geh näher heran und filme erneut, selbst wenn das unsicher ist. Erst nachträglich verstehst du, ob es das wert war. Wenn ich jedes Mal abwägen würde, ob es sicher ist oder nicht, würde ich zu Hause sitzen.
[Im Krieg] wurde meine Fotografie besser. Du filmst ständig unter Stressbedingungen. Ich meine nicht Minen und Beschüsse. Ich meine falsches Licht, Grün — das ist der Schmerz der Fotografen, den wir im friedlichen Leben zu umgehen versuchen. Und hier ist es [einfach umgehen] unmöglich: man muss die ganze Zeit überlegen, wie die Sonne durch die Blätter fällt, wie sie sich im Panzer spiegelt.
Gab es Gegenstände, die mir in Erinnerung blieben? Die erste Sache war in Kyjiw. Eine Rakete schlug in ein Privathaus, und Sachen waren über die Straße verstreut. Ich sah ein Album mit Fotografien. Es war Wind, die Seiten blätterten und schillerten zwischen der Asche.
Nach der zweiten Sache habe ich einen kleinen Trigger auf Dreiräder. Eine Rakete schlug neben dem SBU-Gebäude in Kramatorsk ein. Balkone bröckelten. Und ein Balkon [hängt] leer, und auf ihm steht ein Kinder-Dreirad.
Würde ich einen anderen Krieg filmen fahren, wenn die Ukraine siegt und sich wieder aufbaut? Ehrlich, ich weiß nicht. Mir steht noch Arbeit an meinen Fertigkeiten bevor. Jetzt filmen wir den Krieg, weil der Krieg in unserem Land ist, das ist der Wunsch, ein wenig zum Sieg beizutragen. Aber ich denke, eher ja.
Die Arbeit eines Kriegsfotokorrespondenten war mein Kindheitstraum, aber ich war immer sicher, dass dieser Beruf tot ist. Auf unserem Kurs führte man ihn als Beispiel auf der Ebene alter Malerei an. Wer braucht jetzt Kriegsfotokorrespondenten, wenn es GoPro gibt? Jetzt verstehe ich, dass ich mich geirrt habe.
