Ich spürte, dass etwas aus mir herausläuft. Ich schaue auf die Bluse, und sie ist voller Blut

Ich hörte morgens schon zu Hause das Geräusch von etwas Fliegendem, Pfeifendem. Lief auf die Straße hinaus, sage zum Mann: „Schießen sie wieder?“ — „Schon drei oder vier Raketen sind vorbeigeflogen“. Aber ich fuhr [zur Arbeit], die Leute warteten auf mich.

Wir kamen zur Arbeit, ich sage: „Lasst uns schnell die Frage abschließen und nach Hause gehen“. Ich setzte mich an den Computer in meinem Büro.

Es gab nicht einmal eine Sirene, keinerlei Geräusche, ich blinzelte, und sofort geschah alles. Ich öffne die Augen: das Büro ist einfach zerstört. Der Computerbildschirm lag. Mein Tresor ist ziemlich groß, er fiel auch um. Der Tisch ist schmutzig, voll. Ich suchte darauf das Telefon, ich hatte den Gedanken: „Ich muss meinen Mann anrufen“.

Ich ging in den Korridor und spürte: etwas läuft aus mir. Ich schaute auf meine Bluse: sie ist ganz blutüberströmt.

Blutüberströmt waren zwei: ich und ein Mann. Es war ein Bursche, ihm war die Kleidung zerschnitten, und eine Frau wurde noch von der Druckwelle weggeschleudert.

Wir gingen hinaus, wir hatten so einen wunderbaren Hof, dort wurde alles, was grün war, rotbraun, ich weiß nicht warum. Wir gingen über die Straße, und dort fuhren schon Krankenwagen vor und schrien: „Verletzte, kommen Sie hierher!“. Wir stellten uns dorthin, wo man uns sagte.

Ich stand auf meinen Beinen, und Menschen lagen auf der Erde blutüberströmt, ihnen wurde Hilfe geleistet. Ich schrie nicht, wartete einfach, zumal das Blut bei mir mit einem Handtuch gestillt wurde.

Zu mir kam ein Sanitäter-Freiwilliger, begann mich irgendwie abzulenken, zu sagen, dass alles gut wird. Dann sagte er: „Wir trinken noch mit Ihnen Tee mit Quarkpfannkuchen“. Ich sage zu ihm: „Versprichst du das?“ — „Ja, ich verspreche es“.

Er begann mir den Kopf zu verbinden, dann umarmte er mich. Ich könnte seine Großmutter sein, deshalb hatte er mir gegenüber sehr warme Gefühle, wissen Sie.

[Im Krankenhaus] setzte man mich in eine Liege, öffnete die Schulter und schrieb eine Nummer: 20. Ich fragte: „Warum schreiben Sie auf mich? Ich habe Dokumente und weiß, wer ich bin“. Man antwortete mir, dass es viele Verletzte gebe, man nicht sofort registrieren könne, so wisse man wenigstens, wie viele Personen, damit niemand verloren geht.

Ich kam an die Reihe, sie nähten den Kopf, an der Brust Wunden. Der Arzt tröstete mich, dass er versuche, sehr saubere Nähte zu machen, weil ich Wunden im Gesicht habe. Ehrlich gesagt, beunruhigte mich das nicht sehr.

Als er begann, die Haare am Kopf abzuschneiden, sage ich zu ihm: „Doktor, was machen Sie?“ — „Ich mache Ihnen eine moderne Frisur“. — „Ich bitte Sie, lassen Sie sich nicht hinreißen, beachten Sie mein Alter“.

Am nächsten Tag wieder Verbände. Ich sage: „Doktor, ich mache mir große Sorgen, dass die Frisur nicht zerdrückt wird“. Er lacht.

Nach einigen Tagen kam zu mir ins Zimmer die Abteilungsleiterin: „Sie werden von einem Soldaten gesucht, der Ihnen Hilfe geleistet hat, erlauben Sie, ihm Ihre Telefonnummer zu geben?“. Ich sage: „Nicht nur erlaube ich, ich bitte Sie, ich will ihn sehr umarmen und mich bedanken“.

Man fuhr mich auf einer Liege heraus, wir setzten uns auf eine Bank, und da geht Sascha. Ich wusste nicht, dass er Sascha heißt, ich erfuhr seinen Namen erst dann! Er heißt Alexander und ich Alexandra.

Er brachte mir so einen Blumenstrauß, mein Gott! Aber es geht nicht um die Blumen, selbst wenn er mit einer einzigen Rose oder überhaupt ohne Blumen gekommen wäre — ich wollte ihn einfach umarmen. Ich bin ihm so dankbar für die Unterstützung und dafür, dass er so mutig ist. Er ist erst 19!

Noch als Sascha mich [am Tag des Beschusses] verbunden hatte, sagte ich: „Geben Sie das Telefon, ich schicke ein Foto“. Ich wollte es meiner Schwester nach Russland schicken — sie glaubt nicht, dass sie uns überfallen haben, glaubt der russischen Propaganda. Und gerade diesen Moment haben [die russischen Medien] aus dem Kontext gerissen, die Verwüstung ringsum nicht gezeigt, mich als Schauspielerin dargestellt.

Für mich ist diese Geschichte mit der Schwester ein solcher Schmerz, sie dauert nicht ein Jahr. Sie ist in der Ukraine geboren, lebt aber viele Jahre in Russland, und das ist ein ganz anderer Mensch [jetzt]. Noch als Russland auf der Krim und im Donbas all das begann, kommunizierten wir per Skype. Und ich versuchte ihr zu sagen: „Was macht Russland überhaupt?“. Sie glaubte mir nicht, sagte: „Bei euch werden Russischsprachige unterdrückt!“.

Wir haben dieselben Eltern, und es stellte sich heraus, dass der Fernseher ihr näher ist. Ich sagte ihr: „Hör mal, du lebst in einem anderen Land und erzählst mir, was bei uns passiert. Warum fragst du mich nicht, ich bin doch deine Schwester?“.

Ich überlegte und beschloss, ihr dieses Foto nicht zu schicken. Schickte es ihrer älteren Tochter, wir kommunizieren, sie ist seit Langem nicht in Russland. Sie rief mich an, ich sage: „Ich wurde verletzt, so und so, schicke dieses Foto nicht der Mama“. Ich glaube einfach nicht, dass sie mitfühlen werden.

Die Schwester rief mich erst gegen Ende der Woche an, obwohl ich am Montag verletzt wurde. Ich überlegte so lange, was ich tun soll. Denn wenn sie hätte wollen, hätte sie am 10. angerufen. Ich rief sie nicht zurück. Schickte einfach Fotos, wo ich schon ohne Verbände, mit Nähten am Kopf, am Gesicht. Schrieb: „Das ist ein Geschenk an deinen geliebten Putin“.

Dann fügte ich ein Foto des Büros hinzu und schrieb: „Zeige es deinem Söhnchen“. Er sagte: „Wir bombardieren nur strategische militärische Objekte“. Das ist doch ein strategisches militärisches Objekt — mein ehemaliges Büro. Sie antwortete mir, dass ich sehr böse sei.